Como los budistas, sé que la palabra no es el hecho. Si digo manzana no es la maravilla innombrable que enamora el verano, si digo árbol apenas me acerco a lo que saben las aves, el caballo siempre fue y será lo que es sin saber que así lo nombro.

Facundo Cabral

"He empezado a estudiar ese idioma que no sabré nunca,

pero es algo así como si supiera que algo es inmortal,

que de algún modo seguiré estudiando japonés después de mi muerte corporal."

Jorge Luis Borges.

Al triste

Y nada de eso importa. El resignado
ejercicio del verso no te salva
ni las aguas del sueño ni la estrella
que en la arrasada noche olvida el alba.
Una sola mujer es tu cuidado,
igual a las demás, pero que es ella.

Jorge Luis Borges - Al triste

Durazno Sangrando

Tema mágico para mi, anticiparotio.

Letra que me marcó, me guió, me hizo abrir la cabeza.

Durazno sangrando
Luis Alberto Spinetta
Original con su Grupo Invisible
Año 1975

Interpretado en este video por Roxana Amed, una maravilla.

Temprano el durazno del árbol cayó
Su piel era rosa dorada del sol
Y al verse en la suerte de todo frutal
A la orilla de un río su fe lo hizo llegar
Dicen que en este valle
Los duraznos son de los duendes

Pasó cierto tiempo en el mismo lugar
Hasta que un buen día se puso a escuchar
Una melodía muy triste del sur
Que así le lloraba desde su interior.

Quién canta es tu carozo.
Pues tu cuerpo al fin tiene un alma

Y si tu ser estalla,
será tu corazón el que sangre

Y la canción que escuchas,
tu cuerpo abrirá con el alba.

La brisa de enero a la orilla llegó.
La noche del tiempo sus horas cumplió.
Y al llegar el alba el carozo cantó.
Partiendo al durazno que al río cayó.
Y el durazno partido.
Ya sangrando está bajo el agua...

Balada para un loco

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? Salís de tu casa,
por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en vos. . . Cuando, de repente, de
atrás de un árbol, me aparezco yo. Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer
polizonte en el viaje a Venus: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa
pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de
taxi libre levantada en cada mano. ¡Te reís!... Pero sólo vos me ves: porque los
maniquíes me guiñan; los semáforos me dan tres luces celestes, y las naranjas
del frutero de la esquina me tiran azahares. ¡Vení!, que así, medio bailando y
medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo una banderita, y te
digo...



Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!


Salgamos a volar, querida mía;
subite a mi ilusión super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!

De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué sé yo!:
provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:


Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!



Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení!


¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loca ella y loco yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loca ella y loco y...

Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer

“Amurallar el propio sufrimiento, es arriesgarte a que te devore desde el interior”

Frida Kahlo

Para Adán el paraíso era donde estaba Eva.

Mark Twain.

Hoy

Sólo por hoy cambia tú en vez de esperar que cambien los demás...

Continuidad de los parques

Desde la sangre galopando en sus oídos
le llegaban las palabras de la mujer:
primero una sala azul, después una galería,
una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas.

Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda.
La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano.
la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde,
la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Continuidad de los parques
Julio cortazar

El Té

En el instante que llevas la taza a los labios cierra los ojos: ¡Te hallas en el Paraíso!

Pai Chu Yi
Siglo VIII / IX

Razón de vivir

Para decidir si sigo poniendo esta sangre en tierra,

Este corazón que va de su parte, sol y tinieblas

Para continuar caminando al sol por estos desiertos

Para recalcar que estoy vivo en medio de tantos muertos.

Para decidir, para continuar, para recalcar y considerar

Sólo me hace falta que estés aquí con tus ojos claros

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida.

Para aligerar este duro peso de nuestros días,

Esta soledad que llevamos todos islas perdidas

Para descartar esta sensación de perderlo todo

Para analizar por donde seguir y elegir el modo.

Para aligerar, para descartar, para analizar y considerar

Sólo me hace falta que estés aquí con tus ojos claros

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida

Para combinar lo bello y la luz sin perder distancia,

Para estar con vos sin perder el ángel de la nostalgia

Para descubrir que la vida va sin pedirnos nada

Y considerar que todo es hermoso y no cuesta nada.

Para combinar, para estar con vos, para descubrir y considerar

Sólo me hace falta que estés aquí con tus ojos claros

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida

ay fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida.

Víctor Heredia

Un silencio profundo

En ciertos oasis el desierto es sólo un espejismo.

Mario Benedetti

Informe de la situación

Paso a detallar a continuación
el sucinto informe que usted demandó;
duele a mi persona tener que expresar
que aquí no ha quedado casi nada en pie.
Mas no desespere, le quiero aclarar
que aunque el daño es grave -. Bien pudiera ser
que podamos salvar
todo el trigo joven
si actuamos con fe
y celeridad.

Parece ser que el temporal
trajo también la calamidad
de cierto tipo de langosta,
que come en grande y a nuestra costa
y de punta a punta del país
se han deglutido todo el maíz.
A los manzanos se los ve
cayendo antes de florecer,
se agusanaron los tomates,
y a las verduras, por más que trate,
ya no hay manera de hacerles bien...
ya no sé qué hacer
ni tengo con quién.
La gente duda en empezar
la tarea dura de cosechar,
lo poco que queda se va a perder
si, como le dije, no ponemos fe
y celeridad.

Y entre los males y los desmanes
hay cierta gente que – ya se sabe -,
saca provecho de la ocasión;
comprando a uno lo que vale dos
y haciendo abuso de autoridad
se llevan hasta la integridad.
Suscribo nombre y apellido
y ruego a usted tome partido
para intentar una solución,
que bien podría ser la unión
de los que aún estamos vivos
para torcer nuestro destino...

Saluda a Ud. un servidor.

Informe de la situación - Victor Heredia

Cuando se reconoce la Belleza en el Mundo

Se aprende lo que es la Fealdad;
Cuando se reconoce la Bondad en el Mundo
Se aprende lo que es la Maldad.


De este modo:

Vida y muerte son abstracciones del crecimiento;
Dificultad y facilidad son abstracciones del progreso;
Cerca y lejos son abstracciones de la posición;
Fuerza y debilidad son abstracciones del control;
Música y habla son abstracciones de la armonía;
Antes y después son abstracciones de la secuencia.


El sabio controla sin autoridad,
enseña sin palabras;
El deja que todas las cosas asciendan y caigan.
Nutre, pero no interfiere.
Da sin pedirle.
Y está satisfecho.

"Libro del Tao"

La existencia precede a la esencia.

Jean-Paul Sartre

"Cuando un pez nada, nada y continúa nadando y no hay fin para el agua.
Cuando un pájaro vuela, vuela y continúa volando y no hay fin para el cielo.
Nunca ha habido un pez que nadara fuera del agua o un pájaro que volara fuera del cielo.
Cuando necesitan un poco de agua o cielo, usan sólo un poco; cuando necesitan mucho, usan mucho.
De este modo, lo usan todo en todo momento, y en todo lugar gozan de libertad perfecta."

Dogén

Instante

El agua que tocas en la superficie de un río, es la última de la que pasó y la primera de la que viene: así el instante presente.

Leonardo Da Vinci

Lágrimas

“Al igual que las gotas de lluvia…, las lágrimas también se astillan cuando chocan contra el suelo”

Nelo Bacora

Tengo miedo

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza

del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)


Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

Pablo Neruda

Ese hombre que escribe

¿Escribir o vivir?
Acaso viva mucho más ese hombre
que ahora escribe solo en el cuarto,
con furor, insomne,
unos cuantos renglones azarosos.

La hoja en blanco lo invita a la aventura;
le hacen señas de fuego
las palabras que ordena y copia,
corrigiendo un bosque tachando una ciudad,
adjetivando con un nuevo fulgor
lo que antes era torpe y vulgar,
oscuro, indiferente.

Del otro lado, por la vida –dicen-
transcurre el tiempo, el ruido,
la rutina.
Allí, entre las paredes de su cuarto;
allí, entre las paredes de su cuerpo,
él elige escribir,
asume el riesgo de perecer
o descubrir la cifra de su destino
oculto en las palabras.
Porque sólo por ellas
ese hombre que escribe
está viviendo
y tal vez viva más allá de su muerte.

Antonio Requeni

Tengo el placer de haber compartido con él una experiencia literaria maravillosa.
Un gran poeta.

Motivo

Otros, en mi lugar, escriben como hablan,
pero yo escribo como callo.

A. Maalouf


"El viaje de Baldassare"







Imagen, foto de un manuscrito de Jorge Luis Borges.

Aquí

Mis pasos en esta calle
resuenan,
en la otra calle.
Donde
oigo mis pasos
pasar en esta calle.
Donde
sólo es real la niebla.

Octavio Paz

Tiempo

Lo pasado ha huido, lo que esperas está ausente, pero el presente es tuyo.

Proverbio árabe

2009

Y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje

Alejandra Pizarnik

...

"No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio."

Oliverio Girondo

Oliverio Girondo, poeta argentino (Buenos Aires, 1891 - 1967). Nació en el seno de una familia adinerada, lo que le permitió desde niño viajar a Europa, gracias a esto estudió en París y en Inglaterra. Escribió y publicó desde muy joven.

Participó en revistas que señalaron la llegada del ultraísmo, la primera vanguardia que se desarrolló en Argentina, con las revistas "Proa", "Prisma" y "Martín Fierro", en las que también escribieron Jorge Luis Borges, Raúl González Tuñón, Macedonio Fernández y Leopoldo Marechal, la mayoría de ellos del Grupo de Florida que en contraposición al Grupo de Boedo se caracterizaba por su estilo elitista y vanguardista.

Ausencia

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.

Se va mi cara en un óleo sordo;

se van mis manos en azogue suelto;

se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral

Imaginación

En todo encuentro erótico hay un personaje invisible y siempre activo: la imaginación.

Octavio Paz

La Mano de Mi Rumor

No puede ser que me vaya del todo cuando
[me muera,
que no quede ni la espera detrás de la voz
que calla.

No puede ser que solo haya ciclos de sombra
[y olvido
en este amor desmedido que se me hiergue
[en el pecho,
si hasta en el trino deshecho se salva el duelo
[del nido.

Pongo mi infancia en canciones y siento que
[se ilumina
una siesta golondrina toda duraznos pintones.
Celebro las estaciones, lloro su fugacidad.
Y al anegar de piedad la mortaja de su, gloria,
me crecen en la memoria remansos de eternidad.

Cuando, no esté, cuando el leve sobresalto
[que me ordena
se trueque en tiempo de arena conmemorado,
[en la nieve;
cuando en mis venas abreve la liturgia de la flor,

tal vez algún labrador cansado de madrugadas
sienta en sus manos aradas la mano de mi
[rumor.

Guillermo Etchebehere (letra)
Atahualpa Yupanqui (música)

Video: Atahualpa Yupanqui - El Payador Perseguido (1ª parte)

Reloj de Arena

de Jorge Luis Borges

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento

Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.

Los Mareados

Rara...

como encendida

te hallé bebiendo

linda y fatal...

Bebías

y en el fragor del champán,

loca, reías por no llorar...

Pena

Me dio encontrarte

pues al mirarte

yo vi brillar

tus ojos

con un eléctrico ardor,

tus bellos ojos que tanto adoré...

Esta noche, amiga mía,

el alcohol nos ha embriagado...

¡Qué importa que se rían

y nos llamen los mareados!

Cada cual tiene sus penas

y nosotros las tenemos...

Esta noche beberemos

Por que ya no volveremos

a vernos más...

Hoy vas a entrar en mi pasado,

en el pasado de mi vida...

Tres cosas lleva mi alma herida:

amor... pesar... dolor...

Hoy vas a entrar en mi pasado

y hoy nuevas sendas tomaremos...

¡Qué grande ha sido nuestro amor!...

Y, sin embargo, ¡ay!,

mirá lo que quedó...

Enrique Cadícamo
Los Mareados, Tango - 1942

Yo no sé de pájaros, no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
Tú eliges el lugar de la herida en donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mi vida esta ceremonia demasiado pura. La noche tiene la forma de un grito de lobo.

Alejandra Pizarnik

Ángel de los perdedores

La noche que rompe la copa vendiendo ilusiones,

dejándote retazos de sueños por los rincones,

pero nena, tu risa es la magia de los rocanroles

tatuada llevo la marca de tus aguijones.

Curaste todas tus heridas con agua podrida

le mentiste al diablo tres veces vendiéndole flores,

y te llevaste en andas al ángel de los perdedores.

Los Redondos

Lectores

De aquel hidalgo de cetrina y seca
tez y de heroico afán se conjetura
que, en víspera perpetua de aventura,
no salió nunca de su biblioteca.

La crónica puntual que sus empeños
narra y sus tragicómicos desplantes
fue soñada por él, no por Cervantes,
y no es más que una crónica de sueños.

Tal es también mi suerte. Sé que hay algo
inmortal y esencial que he sepultado
en esa biblioteca del pasado
en que leí la historia del hidalgo.
Las lentas hojas vuelve un niño y grave
sueña con vagas cosas que no sabe.

Jorge Luis Borges

Presente (El momento en que estás)

Todo concluye al fin
nada puede escapar
todo tiene un final
todo termina
tengo que comprender
no es eterna la vida
el llanto en la risa
allí termina.

Creía que el amor
no tenia medidas
o dejas de querer
tal vez otra mujer.

Y olvidé aquello
que una vez pensaba
que nunca acabaría
nunca acabaría
pero sin embargo terminó.

Todo me demuestra
que al final de cuentas
termino cada día
empiezo cada día
creyendo en mañana
fracaso hoy.

No puedo yo entender
si es asi la verdad
de que vale ganar
si despues perdere
inútil es pelear
no puedo detenerlo
lo que hoy empecé
no sera eterno.

Creía que el amor
no tenia medida
o dejas de querer
tal vez otra mujer.

Olvide aquello
que una vez pensaba
que nunca acabaría
nunca acabaría
pero sin embargo terminó.

Todo me demuestra
que al final de cuentas
termino cada día
empiezo cada día
creyendo en mañana
fracaso hoy.

Cuanta verdad
hay en vivir
solamente
el momento
en que estas
si el presente...
el presente y nada mas.


Presente (El momento en que estás)
Vox Dei.

Verdad

"A mi edad cuando me presentan a alguien ya no me importa si es bueno, malo, rico, pobre, negro, blanco, judío, musulmán o cristiano. Me basta y me sobra con que sea un ser humano... peor cosa no podría ser".


Facundo Cabral

Destino...

Ni aún permaneciendo sentado junto al fuego de su hogar, puede el hombre escapar a la sentencia de su destino.

Esquilo

A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo.

Jean De La Fontaine

Aquello que se considera ceguera del destino es en realidad miopía propia.

William Faulkner

Uno no sabe nunca lo que resulta si las cosas cambian de repente; ¿pero sabe uno lo que resulta si no cambian?

Elias Canetti

Visión

No perdamos nada de nuestro tiempo; quizá los hubo más bellos, pero este es el nuestro.

Jean Paul Sartre

1905-1980. Filósofo, dramaturgo, novelista y periodista político francés, uno de los principales representantes del existencialismo.

Atardecer

Siento mi corazón en la dulzura

fundirse como ceras:
son un óleo tardo
y no un vino mis venas,
y siento que mi vida se va huyendo
callada y dulce como la gacela.

Gabriela Mistral

Poema de Alejandra Pizarnik

ANILLOS DE CENIZA

a Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik

Maneras de Luchar

Como ya dije, estoy con problemas que me absorben buena parte del tiempo y no lo cuento para actualizar este espacio que tanto quiero.

Una forma de agradecer sus comentarios y buenos deseos es dejarles algo especial. Se trata de un poema que define los sentimientos del escritor frente al acto creativo…

Por el momento seguiré publicando en mi blog “insignia” MentesSueltas (http://mentessueltas.blogspot.com/).

Mis mejores abrazos y energía.

MANERAS DE LUCHAR

Que no me digan
que escriben simplemente,
que dicen el poema
sin pensarlo siquiera.
Que él nace porque sí.

Es un arduo trabajo,
un oficio de herreros,
un hacer proletario.
Un cansancio que continuará mañana.

Que no me digan
que se hacen poemas sin sudores,
sin una larga y violenta jornada de trabajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
duras, gastadas, llenas de poemas.

Autor: Rubén Vela, tengo el inmenso placer de conocerlo personalmente y de haber leído parte de su obra, es un ser maravilloso y sus letras estremecen los sentidos.

Para conocer más sobre él los invito a visitar“http://www.rubenvela.net”

Momento

Estoy pasando por un momento personal (laboral) malo.

Hace casi un mes que no visito los espacios tan queridos de todos ustedes.

Sepan entenderme, sé que lo harán.En fin "Esto tambien pasará".

MentesSueltas

La realidad

La realidad nos ha olvidado
y lo malo es que uno no se muere de eso.

Alejandra Pizarnik

Los poseídos entre lilas, 1969.

Poema Cherokee

No te pares al lado de mi tumba y solloces.

No estoy ahí, no duermo.

Soy un millar de vientos que soplan

y sostienen las alas de los pájaros.

Soy el destello del diamante sobre la nieve.

Soy el reflejo de la luz sobre el grano maduro,

soy la semilla y la lluvia benévola de otoño.

Cuando despiertas en la quietud de la mañana,

soy la mariposa que viene a tu ventana.

Soy la suave brisa repentina que juega con tu pelo.

Soy las estrellas que brillan en la noche.

No te pares al lado de mi tumba y solloces.

No estoy ahí, no he muerto."

Poema Cherokee

La palabra

Es asombroso cuánto puede uno oír cuando nadie está hablando.
Elaine Saint James

Sólo mantenemos en secreto lo que no sabemos.
Tancredo Neves

El silencio es uno de los argumentos más difíciles de refutar.
Josh Billings

Se necesitan dos años para aprender a hablar y 60 para aprender a callar.
Ernest Hemingway

Juan Pablo II

Que nadie se haga ilusiones de que la simple ausencia de guerra, aun siendo tan deseada, sea sinónimo de una paz verdadera. No hay verdadera paz sino viene acompañada de equidad , verdad, justicia, y solidaridad.

Juan Pablo II

Deseo...

Envidia

La envidia va tan flaca y amarilla porque muerde y no come.

Francisco de Quevedo y Villegas

Algo para compartir…

Quiero compartir con ustedes la finalización de un proyecto personal muy importante. Luego de muchas idas y vueltas, he logrado terminar mi libro y estoy a punto de presentarlo. Justamente ayer el editor me lo entregó y experimenté una de las cosas más hermosas y emocionantes de mi vida.

Todo lo que uno pueda decir es poco, las sensaciones que se viven en el proceso de creación de un libro son indescriptibles.

Ustedes son, en gran parte mis impulsores y mis mejores consejeros, además de lectores, en algunos casos de más de dos años. Y a ustedes se los debo y se los dedico especialmente.

Si todo está bien (y no dudo que así sea) el próximo sábado 15 de Diciembre realizo la reunión de presentación del libro “Escribo y te cuento…”.

Los quiero mucho.

MentesSueltas

Te invito a compartir un momento muy especial en mi vida. Se trata de la presentación de mi primer libro.
“Escribo y te cuento” es un viaje por mis recuerdos, sensaciones y nostalgias. Es realizar un sueño y contarlo.
Te espero el Sábado 15 de Diciembre a las 19,30 hs. en el Auditorio Principal de la Municipalidad de Tres de Febrero sito en Alberdi 4840, Caseros.

Tu presencia es muy importante para mí.

El edificio de la municipalidad está ubicado frente a la estación Caseros, a una cuadra de la Avenida San Martín. Cuenta con una gran playa de estacionamiento.